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Le Petit Chose

Un samedi à la messe: un amour «débordant» qui éclabousse bizarrement

Siltouplé, laisse moi entrer dans mon église...

Il y a un an et demi, après avoir trainé mes valises dans une demi-douzaine de villes et mes meubles dans tout autant d’appartements, j’ai décidé d’arrêter d’être une « catholique nomade ». J’ai passé la porte de l’église au bout de ma rue et je suis montée vers l’animatrice de la messe, confiante et terrifiée en même temps. J’ai déclaré d’une voix tremblante : « Bonjour, hum, en fait, hum, je me suis dit que, hum, peut-être si possible, hum, je voudrais rejoindre, enfin, voilà, hum, l’équipe liturgique… »

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Marianne et la team ciel

Tirdel, du livre d'Edmond Prochain (j'espère qu'il me permettra de lui emprunter cette image qui m'a portée lors de l'écriture de ce billet)
Tirdel, du livre d’Edmond Prochain (j’espère qu’il me permettra de lui emprunter cette image qui m’a portée lors de l’écriture de ce billet)

Il y a, là-haut, entre deux nuages, un groupe d’enfants qui jouent, qui crient, qui s’exclaffent et qui chahutent. Ils s’appellent Marianne, Joseph, Lazare, Raphaël, Baptiste, Pascal. Et bien d’autres. Ils sont la #TeamCiel. Ils sont des âmes tellement belles qu’elles sont nées au ciel avant de naitre sur terre.

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Peut-être à bientôt. Peut-être à tantôt. Peut-être A Dieu

A lire en écoutant Comme un aimant, de Chien de Paille

 

Mon écriture nait de la rencontre. Seule, le stylo est vide. Ces derniers temps, la page est restée blanche. Trop souvent blanche. Pourtant, je suis sortie de chez moi, j’ai croisé des hommes, des femmes, des enfants qui m’ont inspirés des mots, des histoires, voire même des idylles. Mais je n’étais pas en écoute. J’entendais, sans comprendre, sans enregistrer, sans recevoir. Quand le sonotone est en panne, on peut croire pendant un temps que c’est le monde qui s’est assoupi. Quand le bruit n’arrive plus jusqu’à nous, on peut croire que c’est le monde qui a baissé le volume.

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L’hydre ancienne, ou le grand méchant Internet

Internet-God

Il est fréquent de tomber sur des analyses sur Internet qui sont totalement à côté de la plaque. Il est même fréquent de dire, dans certains milieux, que le terrorisme intellectuel autour de cet « outil » est une hydre : un mal qui « se renouvelle constamment et semble augmenter en proportion des efforts faits pour le détruire », selon le dictionnaire. Tout le monde peut en être victime, même les membres de l’Église, si pertinents par ailleurs à d’autres moments.

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Marie-Thérèse, née au ciel

(A lire en écoutant l’Ave Maria de Gounod, comme celui qu’elle a demandé pour son enterrement)

Sous un soleil adouci par la douce brise, les costumes provençaux des femmes frôlent le sol poussiéreux. Les sabots des chevaux montés par les gardians frottent le béton sablé. Tous avancent au rythme du tabourinaire, un tambourin en bandoulière et un galoubet aux lèvres, faisant voler les tissus aux motifs bigarrés et aux reflets moirés. Il y a de toi dans chacun de ces mouvements. Il y a de ta Provence, mamy.

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Mille histoires pour une vie

Écrit en écoutant (grâce à Adrienne Alix qui m’a fait découvrir ce chant à l’origine) Stabat Mater

Et dans les couloirs du supermarché, les larmes se mirent à couler. La veille au même moment, je respirais à pleins poumons la Provence. Ta Provence.

arlesienne

Sous un soleil adouci par la brise douce, les costumes traditionnels des femmes frôlaient le sol poussiéreux. Les sabots des chevaux montés par les gardians frottaient le béton sablé. Tous avançaient au rythme du tabourinaïlle et du galoubet, faisant voler les tissus aux motifs bigarrés, aux teintes vives et aux reflets nacrés. Il y a de toi dans chacun de ces mouvements.

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